A Toupeira

"Electricity" is not what this is about

2011-01-15T14:34:00.000-08:00

- Não gosto nada desta música, já tinha notado isso em casa quando a tocavas...
- Yoko Ono, está caladinha...

Ofertas de Natal

2010-12-16T11:32:00.000-08:00

E, por último, vamos sortear uma visita guiada à casa onde Marx perdeu a sua virgindade e a de Engels!

Woods of Infinity

2010-11-07T12:43:00.000-08:00

Lamento. Mas não me compadeço de povos que não têm maturidade para admitir a sua inferioridade.

NAS ISCTE-IUL: "Sociologia?", 14 de Outubro 2010

2010-10-09T05:00:00.000-07:00

NAS ISCTE-IUL: "Sociologia?", 14 de Outubro 2010: "Como não poderia deixar de ser, o NAS projectou para dia 14 de Outubro, pelas 17h no Bar do Piso 4 da Ala Autónoma um novo evento intitulad..."

Acho bonito que os alunos de Sociologia se andem por aí a juntar e a mesclar uns com os outros. Sem dúvida que há uma falta de debate entre os aprendizes de sociólogo no ISCTE.

Mas, certamente, o que não falta é gente pouco séria e competente a entrar para este curso. Tomam tudo como se fosse uma piada, comportam-se nas aulas como se estivessem no sétimo ano numa turma dos currículos alternativos e, pior, vendem e compram trabalhos para contornarem, mutuamente, a estupidez mais que óbvia.

Sim, amigos, a entre-ajuda é necessária. Mas não o plágio dos apontamentos prostituídos do melhor aluno da turma. Ou, mesmo, a cópia de trabalhos alheios... E, por favor, abstenham-se de medir o vosso trabalho pelo trabalho dos outros, sempre a melgar o colega do lado sobre quantos ou quais livros leu. Façam o vosso trabalho, sejam minimamente independentes e deixem de se encostar à bananeira.

Espero, sinceramente, que a "fornada" deste ano não se revele como mais uma cambada de pessoas pouco esforçadas, só preocupadas com a próxima festa ou com a praxe ou com tirar a nota suficiente para passar. Porque, sim, sociologia ainda é o curso para onde toda a gente vai quando não sabe para onde há-de ir e quando nem tem uma prestação escolar razoável.

Indecifrável marasmo

2010-10-03T12:49:00.000-07:00

- Os Romanos era mais putas.
- Pois, olha, eu é como o outro. Eu é mais bolos.

Agustina

2010-06-23T14:31:00.000-07:00

Agustina chegou.

Primeiro com alguma intriga, depois com grande alarido. Agora dorme e não sei quanto tempo vai ficar.

Questão

2010-06-23T01:57:00.000-07:00

Ando extremamente desocupada, à parte a costura. Na ansiedade de sairem as notas que me vão colocar como mais uma desgraçada no mercado de trabalho, acabo por ligar o computador a toda a hora para ver o e-mail.

Mas escorrega-se-me a mão. E não resisto a perguntar se... para ser LOLita em Portugal é requisito mínimo ser-se gorda?

Não é? Ah. Parecia. Desculpem.

Política

2010-06-10T14:32:00.000-07:00

«Para Pedro Filipe Soares, este processo de revisão, feito por aqueles que são acríticos da História, "é um processo completamente inaceitável".» [aqui]

É pior ser "acrítico" e admitir o que aconteceu ou ser cínico e querer esconder o que se passou?
Sim, porque para esta gentuça, o dia de Portugal era dia 1 de Maio... do mesmo modo que o Estádio 28 de Maio passou a Estádio 1º de Maio e a Ponte Salazar passou a Ponte 25 de Abril... E outras, que não sei.

Há uma diferença significativa, quase estatisticamente comprovável, entre olhar para o passado de um modo crítico ou de um modo fundamentalista. É como ser vegetariano, não beber leite e dizer que as vacas têm dores se forem ordenhadas. As mulheres que amamentam certamente que concordam que a dor de dar de mamar é melhor que a de ter o peito inchado com leite.

Muitas aneiras foram feitas depois do 25 de Abril; a diferença é que as pessoas no poder foram mudando, qual confirmação inegável da estupidez inerente que se instala na classe dirigente.
Ainda querem que se lhes bata palmas?

David C. Thorns

2010-05-26T07:46:00.000-07:00

Já disse que não sou nem parecida com a Anne Hathaway nem tenho jeito para a política. Muito menos política dos "jotas". Meu deus... as coisas que tenho de ouvir.

Contraplacado, persianas, soalho e vidraças

2010-05-25T13:56:00.000-07:00

"aquela simpática senhora" é um eufemismo?
"aquele bonito rapaz" é um engano? Será uma rapariga?
aquela é a Maya?

Eh, não interessa. Estas arritmias só me dão com o Festival Eurovisão da Canção, esse grande saco musical onde cabe toda a gente.
Ah mas a emoção não se iguala à dos Jogos sem Fronteiras, concurso transnacional com uma carga simbólica muito forte carimbada no nome. Já nem me lembro de como era.
Via-se à noite, com os meus pais a mandarem-me para a cama, as ondas a uns metros de distância e a promessa silenciosa de que amanhã ia voltar a ser besuntada com protector solar.
O sofá tinha um padrão floral, daqueles que agora todas as lojas têm impresso nas t-shirts de senhora.

dois elásticos verdes de borracha

2010-05-16T14:46:00.001-07:00

Adoro-te nos sons da cultura pop
ficas romântico, envolvido numa aura calma
longe dos trajes fúnebres do negócio
Apetece convidar-te para a beira mar gelada
do inverno interno, do vento gelado do norte
Beijar-te no carro
pedir-te para me levares de volta a casa
e espalhar a roupa da porta da entrada ao quarto
na luz amarelada dos candeeiros da rua
e respirar-te
ainda fresco
da viagem de volta feita de janela aberta.

#6

Emilisa Stoll

2010-05-12T13:24:00.000-07:00

gritei-te
Ainda estás vivo?
lá de baixo do círculo ritual
assustei-te, bem feita
tiveste de continuar a caminhar
cabisbaixo, envergonhado
consumido por essa mediocridade balofa

falavam-me das casas e dos carros no círculo
a serpente a contorcer-se, azul, no canto

puxar a brasa à sardinha

2010-05-12T07:02:00.000-07:00

Adoro noticiários. São mesmo engraçados.
Mas esquecem-se, muitas vezes, de dar a informação completa sobre as coisas.
A hoje noticiada "rapariga que não enevelhece" foi publicitada como a chave para a descoberta da eterna juventude. Apenas se falou da aparência da criatura, que apesar de ter nascido há 17 anos, parece uma criança de 4 ou 5.
O problema é que, encefalicamente, ela também não cresceu. É uma miúda de um ano há 16 anos...
A menos que arranjem um caso melhor, a querida Brooke só vai ser o paradigma da eterna inocência e total dependência paternal.

Mamíferos ruminantes cavicórneos

2010-05-05T07:04:00.000-07:00

Tenho passado imenso tempo ao computador, num trabalho de redacção que parece nunca mais acabar. De vez em quando o meu cérebro desliga-se da folha do Word e googla qualquer coisa.

Há pouco googlou "Casal Ventoso", por causa de um trabalho sobre revitalização urbana que terei de fazer.
Muito me espantou um senhor estar chateado por "não terem dado casas aos moradores do Casal Ventoso que estavam presos. Agora saíram da cadeia e não têm onde ficar. Estão a viver com os pais e outros familiares".
Adoro a política dos "direitos acima dos deveres". Em especial porque me educaram com frases como "tens a liberdade que mereces em função da tua responsabilidade".
Estas coisas realmente deitam por terra os valores que me tentaram incutir. Porque, aparentemente, é possível ter-se liberdades e regalias quando não se têm responsabilidades. E se não é possível, pelo menos há pessoas que pensam que sim.

Muito extremamente lixada

2010-05-05T01:45:00.001-07:00

*bate o pé*
Freak freak freak!

Sempre odiei a fnac. Agora odeio ainda mais.
Mas porquê? Havia mesmo necessidade de fazerem aquilo?
Não, não havia.
É uma cena do karma, certamente. Devo ter feito algo de muito errado e agora o universo virou-se contra mim com um sete polegadas na mão.
Oh, e ri-se, a bandeiras depregadas... Sucker...

Pronúncia do Norte

2010-05-03T13:48:00.000-07:00

"olhem, eu preciso de dar um malho num gajo e ouvi dizer que há aí uma seita que podia tratar disso..."

diminutivozinhos queirozianos

2010-05-03T13:14:00.001-07:00

gosto de pessoas que se auto-intitulam "poetas". sendo um conceito muito vasto, penso que deveria ser outorgado por quem está de fora, a olhar. e penso que fazer quadras em redondilha maior não é propriamente poesia. não no sentido erudito. chamem-lhes versejadores. ou união civil registada. tanto faz. mas poetas é um pouco forçado. ainda para mais porque se provou, em estudos recentes não divulgados pelo vaticano, que qualquer pessoas com um Q.I. superior a 55 consegue fazer versos em redondilha maior ou menor.

Teorias da Conspiração

2010-05-03T06:51:00.000-07:00

O D. fez a pre-order do High Violet por mim. Não sei quando chega, não sei quanto é, não sei quando vem. E ele não me diz.

Além de Nós

2010-05-01T13:30:00.000-07:00

Oh senhor na televisão, eu não acho nada que o Brasil seja bom para promover a língua portuguesa. É bom para promover o brasileiro, aquela forma pouco evoluída do português deixado lá ao abandono em 1500 e troca o passo. A sintaxe, o vocabulário, a grafia, a pronúncia...
Me mata, vai, não é o mesmo, cara.

Por Cintra, com Cintra e em Cintra

2010-05-01T08:33:00.000-07:00

Um homem muito triste
Um homem muito firme nas suas convicções
Dois brincalhões mais e menos cínicos
Um homem muito humilde
Um homem muito senhor de si
Um homem meigo
Um malandro
Uma mulher, vigilante
A Alma
Ajudante de cena com máscara

E assim se encena, com grandes actores,
por grandes mãos, uma lição.

Donkey Basketball

2010-04-28T09:20:00.000-07:00

quando uma pessoa pensa que já viu tudo, que os americanos atingiram o nível máximo daquilo que só dá para ser descrito como "sickness"... eis que aparece o Donkey Basketball.
não deixa de ser interessante os americanos acharem que os burros conseguem pegar na bola com os cascos. talvez tenham visto o Shrek e as sequelas vezes a mais.
mas giro giro é serem as escolas a promover este tipo de coisas. como a maior parte do orçamento delas nos estados unidos vem deste tipo de angariações e de publicidade estranha espalhada pelos corredores e afins, a malta inventa as coisas mais estapafúrdias para fazer dinheiro.

Ovos estrelhados

2010-04-22T14:22:00.000-07:00

«A Assembleia da República aprovou, em complemento à lei sobre o casamento entre pessoas do mesmo sexo, um diploma com o seguinte teor:
"Artigo 1° - É admitido o casamento poligâmico entre seres humanos.
Artigo 2° - Desde que exista um projecto de vida em comum, podem também contrair casamento um ser humano com um animal vertebrado doméstico.
Artigo 3° - Podem ainda contrair casamento dois animais vertebrados domésticos da mesma espécie, desde que exista consentimento dos respectivos donos".
a) Se procurasse defender a constitucionalidade do diploma, que argumento utilizaria? (5 vals.)
b) E se lhe fosse pedido defender a sua inconstitucionalidade, quais os argumentos que usaria? (7 vals.)»

Mas quem é que, daqueles que vivem dentro de mim, não se partiu a rir com isto?
Todos rebolaram a rir no banco manco da cozinha quando ouviram isto. Todos ficaram ainda com mais vontade de estudar na barulhenta biblioteca da FDL ou de deambular até dar de caras com o "assistente operacional" esquizofrénicos. Todos, sem excepção.

Não sei porquê esta algazarra toda, o choque, as sensibilidades. É, com certeza, mais uma parvoíce da pós-modernidade. Se as pessoas tivessem coisas mesmo importantes para tratar, não estavam preocupados com questões de Direito Constitucional.

Apartment Story

2010-04-21T04:35:00.001-07:00

os pais dela fornicam ou às 7 ou às 4 da manhã e eu tenho de ouvir aquele conlchão de molas a chiar incessantemente durante dez minutos até que, finalmente, o senhor acaba o seu serviço e a minha manhã volta a ser inundada pelo barulho do trânsito, quatro andares abaixo.
quando ela chega a casa, o suplício regressa. já se deixou de bater com a bola de basquete. agora cria atrito com os ténis no chão de madeira e faz uma chiadeira infernal.

Bloodbuzz Ohio

2010-04-20T13:48:00.000-07:00

é reconfortante.

não como os porquinhos
pequeninos e rosados
que à mínima oportunidade
desatam a guinchar
e a morder
enquanto correm de um lado para o outro
a pisar a própria merda
e as cascas das laranjas comidas
ao almoço pelo
senhor com bigode.

I'm not doing the spotlight thing

2010-04-19T13:10:00.000-07:00

és como o leite gordo.
branco
enjoativo
gordo.

e como um cão com sarna.
um pelo aqui
outro acolá
e a miséria a formar crostas
nas costas
nas virilhas.

e o dia há-de chegar
em que a única coisa
que vais ter para comer
vai ser a sujidade
debaixo das unhas.

"Ah, isso são tudo bandas que aparecem nas revistas do Metal"

2010-03-08T14:03:00.000-08:00

- Sabes, ela até tem umas fotografias com uma edição interessante mas é toda das rastas, dos cães, dos alargadores e das pulseiras nos tornozelos. Claro que ia descompensar. Tu também descompensavas, é por isso que gosto de ti. Descompensamos pelas mesma razão e, portanto, não nos obrigamos a assistir a coisas deprimentes e a estar em ambientes insuportáveis "por amor". Olha... gostavas de repetir?
- Claro.

Um Dia Frio

2010-03-03T13:59:00.000-08:00

- Sabes... estava a lembrar-me daquela curta sobre a vida deprimente de uma família lisboeta confinada a um apartamento com um gato... há um encanto triste nesse filme... que se aprende a sentir quando se está muito tempo enfiada aqui... Mal um raio de sol brilha, tudo parece melhor, tudo tem de parecer melhor. Se não fizermos esse esforço, enlouquecemos. É caro ser louco, dizem as estatísticas; mais caro que ser diabético. Ontem não entendeste, pois não?
- Não.

à espera da dor

2010-03-02T13:05:00.000-08:00

- E tens falado com ele?
- No princípio sim, mas depois queria mais é que ele morresse.
- E quantas vezes lá vais?
- De três em três meses.
- Isso é pouco para pôr as ideias em ordem.
- Sim, mas eu não tenho nada para organizar. A medicação trata disso, é uma espécie de PDA, está lá tudo e eu deixo ir. Vou-te contar uma coisa. No outro dia sonhei que ficava com as Barbies da minha prima Benedita. Afinal, ela está num convento, não precisa delas para nada. Tenho uma enorme necessidade de me sentir altruísma... com coisas. Odeio pessoas. Odeio mesmo pessoas. Quando tenho de ir ao Chiado e estão lá aqueles tipos com os cães, aqueles tipos que têm aspecto de terem fumado umas cenas muita loucas ontem à noite... Tenho mais pena dos cães do que deles. Tenho mesmo pena dos cães... e eu não gosto de cães. Cheiram mal e são dependentes. Mas os gatos são adoráveis, têm almofadinhas e há dias em que chego a casa e a minha gata cheira a goluseimas, não sei como. Também é giro quando cheira ao perfume da minha mãe... Entendes?

a Desilusão

2010-02-20T09:52:00.000-08:00

"O pior da manifestação é que eu nem consigo estar do lado deles porque são todos uns conservadores demagógicos e retóricos que tentam apelar a todos os coraçõezinhos ignograntes que grassam a nossa Nação."

Agora, só feijões e carne de porco

2010-02-20T07:03:00.000-08:00

- Lembras-te há quinze anos em Fátima?
Ela acena que sim.
- Ias com o teu vestido verde de veludo. Comprámos-to para ires à ópera ao S. Carlos, arranjaram-no para ti naquele dia. Ias com a tua capa preta de veludo. E eu ia com o meu vestido verde e uma capa com godés.

Freud e aquele tipo que olhava para orelhas e sabia quem tinha pintado os quadros

2010-02-10T12:35:00.000-08:00

o
Não cessa de me entreter o que se vai escrevendo em casas-de-banho públicas.

"Hoje fechei o meu coração para sempre e não tenho ninguém a quem contar. 16.01.2010
6
A culpa das duas coisas é única e exclusivamente tua"

Moon woman II

2010-01-05T14:49:00.000-08:00

a memória de recortes e rasgadelas
de revistas faz-me querer fazer os meus próprios
recortes e queimá-los
num ritual de exorcização, calmo, com guitarras do
novo pop baptista da linha de sintra...

e gritar

ele ardeu
como a sarça ardente
de Moisés...

e fumigar aquela amostra de casa
arrancar as recordações da parede
juntá-las num colchão manchado

e gritar que

ele ardeu
como a sarça ardente
de Moisés...

e levar o cão a passear
tirar-lhe o atilho do pescoço
libertá-lo daquilo

e gritar-lhe que

ele
ele ardeu
como a sarça ardente
de Moisés...

Olívia

2009-12-22T09:08:00.000-08:00

Hoje acordei e o Caramulo tinha desaparecido. Dizia ela, que tem 4 anos, que as nuvens estavam montadas na serra.

...Baby Jesus strikes back and Santa falls right in the middle of the ring! Good one, Baby Jesus!

2009-12-16T13:30:00.000-08:00

- Comprei uns meninos Jesus assim pequeninos e já levei ao senhor padre para os benzer. É para oferecer aos meninos. Mas tu não digas nada ao teu irmão, estás a ouvir?

Mioleira para jantar

2009-12-15T13:01:00.000-08:00

- Quando andava na escola, as saquetas para o chá só custavam 20 escudos. Então nós comprávamos uma mão cheia delas, ensopavamo-las em água (quase nem chegávamos a fazer chá) e tentávamos acertar na cara uns dos outros, com aquilo tudo a pingar. Quando as empregadas toparam para que queríamos as saquetas, começaram a obrigar-nos a fazer o chá ao balcão e a deixá-las lá...

bLOLquistas

2009-12-14T13:55:00.000-08:00

O Romance de Vila do Conde

2009-12-14T13:01:00.000-08:00

Estou cansada desta vida em caixinhas de fósforos, como os Anicetos da Rua Sésamo.
A miúda do andar de cima nunca mais cresce e deixa de me martelar os ouvidos com barulho de coisas que caem, de saltos em cima da cama, de gritos injustificados. Na Catapulta, ao estar longe desta tristeza, tudo me parecia de certo modo encantador e tornava-se belo o indesejado e por aí fora. Não me parecia importar com a vida dos outros que me era imposta, porque não o era, de facto. Estava na minha casa, a curar a minha depressão.

a única coisa de que D. não se vai arrepender

2009-12-10T13:52:00.000-08:00

A vingança planeia-se na cama.
As mãos apertadas marcam os pulsos
agarram-se perto da garganta
e a asfixia torna-se prazer
enquanto ele me sussurra o plano que te fará cair
Eu, porque sou eu, não me vou arrepender
de o arrastar
pelos pés pelo pátio
da escola, até ser possível marcar as linhas do jogo da macaca com a mistura de sangue e saliva
corto-lhe uma mão, para ires atirando até chegares ao número 9
se ganhares, tens direito a chutar a cabeça dele, de certeza que
rolava até à baliza com facilidade.
Respondia de unhas cravadas na parede.
Sei que está vazia
Furões e ursos pardos, pequeninos, raspam-na por dentro
e vomitam de seguida, pobres criaturas,
Vou ter de as confortar, aconchegá-las no meu peito nu,
até que as convulsões amainem e eles possam esquartejar com as patinhas o que restasse do corpo dele.
E D. observa-me com um sorriso, encostado à parede, de blusão de cabedal e cachecol ao pecoço,
a minha saia de pregas esvoaça,
corro de um lado ao outro do pátio, os pombos pousam na carcaça,
e riem-se enquanto tento encestar um pé.
Finalmente podemos voltar para o leito matrimonial, que não mais será profanado por memórias da fraqueza e insipiência de outrém.

Carne do Alguidar

2009-11-29T07:07:00.000-08:00

Enquanto almoçava, uma senhora de 82 anos, que tinha vivido em Lourenço Marques, contava-me assim:
- Um dia a PIDE - que agora já não existe, ou existe mas com outros nomes - foi lá à vidreira. Andavam à procura de uns pretos. Mas o que é que eles sabiam de política? Eu vi-os a levarem o homem, que era caminionista, vê bem, e custou-me tanto...

Expressa-se uma dinâmica muito particular neste discurso, de comiseração e simultâneo rebaixamento. Mas acredito que não foi propositado.

Fibromialgia

2009-11-24T13:23:00.000-08:00

A morte, a velhice e a deficiência como entretenimento. Raios partam a televisão.

Puede causar asfixia

2009-11-24T10:14:00.000-08:00

Si que puede. Asfixia causada por el entusiasmo de un nuevo juguete.

Já não sentia isto há um tempo, em especial porque há uns quatro anos que não tinha uma boneca por estrear nas minhas mãos, para mim. Desde há 17 anos que a componente de fascinínio tem vindo a aumentar a cada nova embalagem, a cada modo cada vez mais intrincado de prender as bonecas à caixa. É um desafio sem igual. Os elásticos, a fita-cola, os encaixes... Felizmente deixaram de coser o cabelo a uma tira de plástico e subsequentemente ao cartão; menos trabalho. Mas juro, isto é só para gente grande.

Quando se consegue soltar a boneca ocorre todo um ritual complementar. Confirma-se a não existência de roupa interior, a versatilidade das articulações, tiram-se os sapatos, solta-se o cabelo.

E fico para aqui a salivar sobre todas as coisas novas que vou poder fazer com ela, com pernas articuladas mas pés de sapato de salto alto. Aprovo a lógica "ball-jointed doll" no mundo da Barbie. Felizmente, só os mais delicados vão conseguir conservá-las.

Os restantes - sim, miudinhas a partir dos 3 anos, estou a falar convosco - preparem-se para terem bonecas manetas aí por casa. Ahah.

Instituição do lançamento de bandas como desporto olímpico

2009-11-19T14:41:00.000-08:00

- Ela é mesmo baixinha e quando disse que o meu cabelo estava grande demais eu disse que era inveja porque ela queria era ter o cabelo à cigana...
- Eu também pensei isso, confesso.
- Hmm... Qual será a taxa de ciganos anões?
- Não sei, mas deve ser baixa!

King George III and his prophyria

2009-11-16T13:25:00.000-08:00

Hoje li uma coisa semi-interessante. Por ser trabalho perde parte do entusiasmo que a leitura lúdica teria. Mas cheguei a uma conclusão.

Os arrumadores de carros e as prostitutas de rua têm ambos funções - arrumar carros, por um lado, e absorver as pulsões masculinas, por outro, para que a boa mulher em casa sirva apenas as funções de reprodução, defendidas pela Igreja e pela Manuela Ferreira Leite, sem ser profanada. Mas não é o desempenho destas funções ou o dinheiro que se dispende ao requerer estes serviços que os faz serem condenáveis pela opinião pública. É, sim, o lado inestético da sua existência, as características que se distinguem ao longe e, pior, a inegável associação das suas funções ao mau funcionamento do sistema.

O sistema ora falha por não conseguir exterminar ou esconder estes indivíduos que atormentam "as pessoas decentes" ou por não conseguir a salvação destas almas penadas.

Seja como for, como dizia um socio-sexólogo conceituado "a prostituição é mais do que a recriação do infiel", é o modo através do qual se alivia a solidão, o modo pelo qual se obtém satisfação sexual que de outra forma teria de ser arrancada à força. A prostituição é um pacificador social. Perverso.*

*Este textículo contou com a preciosa reflexão de D.M., músico, artística gráfico, colunista, caçador de talentos, encantador homem de fato que faz as delícias das senhoras lá do trabalho.

A Batalha

2009-11-11T13:53:00.000-08:00

És demasiado especial para seres da cidade,
de certeza que moras na periferia intelectual,
para onde se viaja de comboio apenas em horas de ponta.
Fora de horas o comboio não passa lá.
Só passa quando já é de noite, quando a viagem é cansativa,
quando não se vê o caminho nem os armazéns ardidos, de produtos inflamáveis.
Passa depressa mas pára nos semáforos da estrada onde não passa.
Faz rotundas e sai da autoestrada até à pedreira gelada.
Ouves comigo os badalos do gado,
vês os desenhos nos vidros embaciados
e deixas a minha vaca pastante ser raptada por extraterrestres.
És cruel.
Já não é a primeira vez que raptas a minha vaca.

Rinocerontes Lanudos do Paleocénico

2009-11-05T11:16:00.000-08:00

As futilidades da vida parecem ser, amiúde, as que provocam mais prazer e entretém. Prova viva de que somos tudo menos racionais. Ou que tentamos expressar rasgos muito esfarrapados de racionalidade pelas vias mais ridículas.

O "debate" gira em volta de umas irmãs espanholas que apareceram numa espécie de Operação Triunfo muito mal vestidas daquilo a que, aqui no círculo, se apelida de "LOLitas". Pretendemos não só identificar o estilo, como também ridicularizá-lo.

Dizia uma expert no assunto que ser LOLita no Japão já é perturbante quanto baste. Mais arrebatadoramente inquietante é ser LOLita em Portugal ou, pior, em Espanha, como vim a confirmar no outro dia. Não, não. Nas Canárias, ah pois.

É sarcástico como foi na noite do "treat or trick" que uma estudiosa da cultura espanhola decidiu assustar-me com este vídeo.

España no está preparada para el Gothic LOLita

Há pessoas que se ridicularizam porque não sabem os "como" e os "quando" adequados para fazer as coisas. E depois são gozadas. Claro.

acefalia

2009-11-03T12:04:00.000-08:00

deduzo que morreste de vez
confesso que me dá muito prazer

o descer do caixão
naqueles cemitérios aborrecidos
onde as góticas apanham sol
e as velhas põem as flores de plástico a corar

ficas mesmo bem na
tua nova casa
toda branquinha
de mármore importado de estremoz
para este mundo à parte que é a cidade

ninguém te vai pôr flores
sei-o porque não vão encontrar a tua campa
vão arrancar-lhe as letras e grafitar a foto até pareceres um buraco negro
e depois vais ser uma Jane Doe de cemitério
um mistério de culto
cheio de excêntricos à tua volta
à espera da hora de fecho
para levantar a tampa de mármore
e te exumar pelos cabelos

os ossos ainda vão estar presos uns aos outros
vão-te passear pela terra batida
à sombra dos ciprestes
à sombra do luar
vão descrever círculos com a tua anca
e lançar os teus ossos aos cães

Aposto que eles os vão vomitar.
És de fraca qualidade.

harmless

2009-10-26T14:51:00.000-07:00

enquanto cortavas os braços e enfiavas
os dedos na garganta
eu ria-me de ti.
ria-me ao saber que eras atirada contra armários
que te partiam as costelas mentais
e que te odiavam
por teres sido tu a ficar.
sabes que odeiam sempre aquela que não morre
a que é a desilusão pura
espelhada em folhos e
mostras de lesbianismo
que contrariam os fetiches mais sinceros da humanidade.

trichotilliomania

2009-10-22T14:06:00.001-07:00

As minhas abordagens catárticas têm sido inúteis, fracas em substância e em objectivos.
Quero violência, quero vingança e caos.
Quero partir-te os dentes ao pontapé e as costelas à cadeirada.
Porque o Inferno és tu, não os outros.
És a emanação mais subtil do mal e da destruição mental que foi posta no mundo.
E tudo à tua volta vai desmoronar, com essa fraqueza que tresanda e que leva as pessoas a arrancarem os cabelos de raiva.
E vão ser-te enviados por correio, a morada escrita com a saliva que devia ter sido cuspida na tua cara a cada dia, a cada encontro.
E não mereces mais do que a desmonstração de um ódio visceral e primitivo, como ele deve ser.
Irracional.
Impulsivo.
Irreflectido.
Vais ver como te vais arruinar nessa tua busca pela redenção silenciosa, nesse modo como tentas corrigir os teus erros nas pessoas erradas e pensas que és a salvação, que és a ajuda e a resposta.
Nem que usasses vestido e sandálias.
Nunca vais salvar ninguém, nem ser sequer a predição.
Só a imagem viva do maior paradigma da mediocridade humana.

primordial dwarfism

2009-09-24T14:11:00.000-07:00

- Vou ler sobre o corporativismo e tentar não adormecer.
- Bem, Estado corporativo e sonolento...
- Com os monárquicos e os católicos a baterem palmas à indústria de latas de sardinhas...
- Sim, eles gostam de tudo o que é conserva!

supernumerary fingers

2009-09-21T14:54:00.000-07:00

se eu hoje estivesse com disposição para escrever alguma coisa, esse post chamar-se-ia "supernumerary fingers".

estariam todos, possivelmente, enfiados garganta abaixo numa tentativa de vomitar o pecado e o péssimo jantar de hoje e seriam o encanto das senhoras que fazem manicure já que poderiam cobrar por quatro mãos.

revisitando... me

2009-09-19T04:36:00.000-07:00

Era uma vez uma auto-estima tão diminuta tão diminuta que se perdeu na cabeça de um alfinete.

Era uma vez um ego tão mirrado tão mirrado que o engoliram por pensarem que era uma passa.

Era uma vez uma pessoa que se tinha tão pouco em conta que nos jantares de família punha sempre um prato a menos.

Era uma vez um amor-pró prio tão massacrado pelas intempéries do cabisbaixismo que andava de pernas para o ar.

Era uma vez dois pensamentos tão diminutivos do "self" que ele se extinguiu e agora está no Céu com os dinossauros.

I wanted to make a statement

2009-09-10T16:00:00.000-07:00

I hate you.

foot-binding

2009-09-10T15:53:00.000-07:00

és a junção das paredes e do tecto
quando me sento ao teu colo nas
catedrais e a palma da tua mão se
instala na vertical na base das minhas costas
e te sussurro que gosto
no escuro dos vitrais
com o meu nariz enfiado nos teus caracóis e inspiro.

A doce dança entre o sagrado e o profano...

2009-09-10T15:33:00.000-07:00

...pensámos nós.
Num postalinho autografado, olháva-nos, antes da hora de almoço, um senhor com aquela barba que toda a gente parece ter tido algures durante os anos 70, as mãos cruzadas de forma muito dramática debaixo do queixo e os olhos do tamanhos de pires de café. A cor de sépia tornava tudo muito mais envolvente e misterioso.
O seu nome... Marcos do Vale. O seu ofício... Hipnotizador e ilusionista. A nossa reacção... o riso.
Ficámos, mais uma vez, fascinados. A Tia, uma senhora de religião, embrenha-se no culto do profano, de coisas que roçam a bruxaria e o ilógico, num controlo e fascínio do Homem que só Deus deveria ter e conseguir provocar.

Dias depois, revelou-se ante mim o enorme poder da Internet. E numa curta e iluminadora pesquisa, a Tia voltou a desiludir-nos. Marcos do Vale era, afinal, o alter ego de um padre. A quem até lhe foi dedicado um vídeo no youtube...

Qual será a próxima machadada neste nosso coração que acha que não existem seres puros?

A folha de jornal, sempre a folha de jornal

2009-09-10T15:21:00.000-07:00

Desembrulhei-a, no pátio, debaixo do toldo verde e daquela valsa irritante de moscas.
A notícia entusiasmou-me. "Matrículas CU causam [inserir palavra entre indignação e alvoroço divertido] na Margem Sul". O 25 de Abril, pelos visto, e sem pudor, tinha trazido o CU à rua. Já todos podiam dizer " Hoje não, que tenho de lavar o CU" ou "Acho que não fazia mal levar o CU à inspecção". Éramos livres para fazer trocadilhos que roçavam o inadequado e tal notícia tinha divertido ou chocado a Tia. Cheguei mesmo a ouvir aquela voz, cuja presença me é constante, a dizer um:
- A Tia era danada para a brincadeira!
Eis senão quando viro a página e encontro uma notícia sobre a tentativa de assassinato do Papa João Paulo II.
Olhámos um para o outro e fizemos aquele esgar complexo mas institivo que dizia, suspirante, "era bom demais ela ter guardado isto pelo CU".
Ela que guardou todos os cartõezinhos de profissões de fé e primeiras comunhões a que foi.

A caixa, sempre a misteriosa caixa

2009-09-10T15:07:00.000-07:00

A Tia, conta-se por aí, era uma senhora casta e devota, dedicada ao seu irmão mais velho; este escolheu o sacerdócio como mode de vida, seja pela crise de fé que se viviam naqueles tempos e que ele desejava reverter, ou seja porque tinha mais uns oito irmãos e a vida de padre o poderia livrar de alguns encargos pesados relacionados com a vida no campo.
Viviam juntos, tinham uma criança a seu cargo que, durante longos anos, o meu pai pensou ser filha deles.
Senhora séria, facilmente confundida com uma daquelas actrizes dos anos 30 ou 40, de voz esganiçada daqueles musicais filmes portugueses, a Tia surpreendeu-nos.
No idos anos 80, guardava ela a página de um jornal. Ainda não está quebradiça. Encontrei-o dentro de um pequeno baú de madeira, com imagens orientais talhadas. Leia-se "imagens que fazem lembrar qualquer coisa como a China ou o Japão e que os ocidentais incultos não conseguem distiguir". Até o trinco é semelhante à caixinha que eu possuo e que está cheia de guias dos museus de Bruxelas.
E o cheiro das caixas é igual. Das análises clínicas aos papeluchos da segurança social, incluindo o tal jornal e uma dentadura, tudo cheira a guias de museus. Sei-o, cheirei todas as coisas uma por uma. Até duas Nossas Senhoras de Fátima que pareciam ter brilhado no escuro... há muito tempo.

The Princess and The Frog

2009-06-06T03:28:00.000-07:00

- Estou a começar a passar-me com a minha vizinha de cima. A miúda arranjou uma bola de basket há dois dias e anda corredor para a frente, corredor para trás a bater com a bola. Eu ouço o tinir dos pratos nas paredes!

- Ainda por cima basket, que é deporto de pretos... Se fosse cricket!

Por vezes não entendo se as pessoas falam a sério ou se sabem só aproveitar uma boa oportunidade para encaixar uma piada de natureza discutível. Eu ri-me, o que, por sua vez, também é ligeiramente reprovável em alguns círculos académicos que eu não frequento.

Vai e não vem

2009-06-01T03:53:00.000-07:00

Não estou de falar de passeios ao Príncipe Real para dar fígado aos pombos.
Nem do quão torturantes são as minhas frequentes viagens na Rede de Expressos - tudo por questões logiísticas - em que a RFM parece ter um contrato com esta empresa.

Talvez me esteja a referir ao estranho - para mim - enfoque que nas capanhas para as eleições ao PE se tem dado à questão Erasmus. Parece-me um caminho curtinho para atrair o voto daqueles jovens que vêem no "lá fora" a oportunidade, pelo menos, de menor controlo social.
Aparte todo o enriquecimento pessoal que este tipo de programas pode promover, se a malta for séria, talvez não queira regressar, e enveredaremos pelo já flagrante caminho do brain draining. Poucos voltam para tentar melhorar o país que os viu nascer com algo que aprenderam lá fora.
Se a malta não for séria, quanto muito o resto da Europa fica com a impressão de que somos uns bebedolas e que só gostamos de farra. De facto, quem é que já não pensou isso do grupo heterogeníssimo e abrastracto que são "os alunos de Erasmus"?
Eu cá acho que deviam também promover-se muitos passeios para os séniores, que, sendo uma fatia tão grande da nossa população, talvez fossem mais facilmente conquistados por uma viagem a Lourdes do que pela expectativa de melhorias de vida.

Afinal, o que é necessário é manter a malta distraída. De facto, a televisão pública tem feito um trabalho notável nesse sentido, em especial nos serões devotivos de domingo à noite. Salvo a RTP2, que se divide entre documentários, telejornal e o Câmara Clara, só podemos assistir - com um doloroso e contorcido esgar - aos programas de danças e desafinadas cantorias. [Isto já sem enveredar pela irresponsabilidade parental de quem expõe os filhos ao país e caminha por uma etsrada de tijolos amarelos que eu cá classifico como "soft mas frutífera exploração do trabalho infantil".]

Talvez devêssemos propor coisas que façam realmente sentido, que não sejam montruosamente incoerentes e risivelmente impraticáveis, como "salário mínimo europeu".

Felizmente, ninguém lê este blog, pelo que não vou ter militantes da JS, do MEP e do PCTP/MRPP, a atirar - com o folclore devido da campanha política - "postas de bacalhau" sobre o quão ressentida eu sou e o quão errada eu estou.

P.S. - Desafio, a quem de direito, a adivinhar quem teve, algures na nossa história, um discurso sobre "A Política de Verdade". A pista é simples para os geeks: era aquele senhor cujo nome a J.K. Rowling utilizou como primeiro nome do fundador da casa de Slytherin. Eu cá questiono-me se será uma coincidência ou se terá intenções subjacentes...

celebrando Haydn e a sensualidade de alguns "frames" mentais

2009-05-29T07:51:00.000-07:00

- Imagina seres padre e não acreditares em Deus... mas mesmo assim dares umas missas fervorosas e cativantes... Assim sou eu com a sociologia...

- Vá lá que eu pelo menos acredito no meu curso...

- Se tivesses uma cadeira de Economia Marxista não acreditavas tanto!

- Mas aí ja estava num curso de cinema... Mestrado em Ficção!

Bosque

2009-04-30T03:19:00.000-07:00

I swear he hides upstairs...

Marília

2009-04-23T08:03:00.000-07:00

Não me interessa se ficaste com a minha dignidade.

Erik Satie

2009-01-09T04:04:00.000-08:00

Não encontro nenhuma razão lógica para a minha mente insistir em auto-violar-se com coisas sem importância. E diga-se, é uma violação violenta, com mãos a taparem as bocas que gritam e dentes a esfaquearem as mãos que tentam calar as manifestações de sofrimento. Muito à 2:37, até com aquele piano dedicado à Mademoiselle Jeanne de Bret...

"Have you found him?
Have you told him everything?
Does he say he feels bad about all this?"

Monarch

2009-01-07T13:21:00.000-08:00

"Quando a força da explosão se esvaiu, o universo foi puxado para um esfomeado buraco negro de depressão, sem músicas da Leslie Gore, claro. O mundo que lá se formou está tão abatido que não existem matadouros municipais, os animais suicidam-se enquanto pastam, enquanto se recusam a pastar. As aves deixam-se cair lá de cima. Estilhaçam-se os pára-brisas dos carros parados no trânsito das pontes. E as pessoas desistem de ir trabalhar. Desistem de viver. Os rios tornam-se massas consistentes de corpos inchados, roxos, mais ou menos flutuantes. Os peixes sufocam nos rios atulhados de suicidas e os golfinhos trincam mãos, dedos, orelhas... Guincham com aquela alegriazinha estúpida e logo se deixam cair no fundo dos estuários.
Até os vulcões tossem uma última vez. Vomitam conformados com a situação, como quem sangra sem cessar por cada poro, sem querer realmente saber o que está a acontecer. Um vulcão de cada vez. Cada um atropelando, à velocidade de uma tartaruga das Galápagos desmotivada, aquelas gentes de coração enfermo, que olham o mar como se lá pudessem encontrar a salvação.
As árvores atiram-se ao chão, esmagam tocas e sufocam coelhinhos felpudos, que esperneiam, esperneiam... Quando caem, as árvores fazem-no em câmara lenta, as agulhas dos pinheiros num roçar de tafetás, com o último sopro do vento. A fruta apodrece e espatifa-se, pesada, na erva seca, nas carcaças... Nem os vermes estão motivados para este enorme banquete. Deixaram de ser rechunchcudos e esbranquiçados. Ficam no chão, ao sol, parados, de barriga para o ar, a morrer de boca aberta.
Parece-me que todo o nosso universo se encontra num estado comatoso terminal.
Resta-me pedir o aplauso dos universos paralelos que assistem à nossa degradação. Basta-me agradecer-lhes por terem ficado até ao fim."

00:04

2009-01-07T13:07:00.000-08:00

Adoro citar-me e parafrasear-me porque, no fundo, nem eu posso negar a minhar titânica genialidade e a intemporalidade dos meus pensamentos.

"A intelectualidade cansa tanto o corpo como as vindimas. Estou incapaz de continuar. Gostava de ter tido companhia hoje, para abafar os barulhos da casa. Ou o do silêncio.
Mas parte-se-me a alma em dois com esta solidão e tudo o que escorria por ela abaixo dispersa-se alarmantemente pelo universo. Um dilúvio galáctico. Embate em planetas, desvia cometas, cria forças gravitacionais que fazem o Sistema Solar dançar qual rancho folclórico do outro lado da estrada, em frente à casa da minha avó. Depois de tanta actividade, só pode restar a inércia."

Lebensessenz

2009-01-06T05:34:00.000-08:00

De há nove meses a esta parte que padeço de uma afecção gravíssima: estou viva.
Derrotada pela minha própria incompetência, vou deambulando, com mais ou menos sucesso, dependendo das companhias, entre a cama e o pouco do mundo real que conheço. Observo, com um encolher de ombros estoicamente desinteressado, que se me lascam os dedos de uma tentativa de me entregar a algo de que penso que já desisti. Observo como eu própria me subtraio de mim mesma, com aquela falta de jeito de quem nunca soube fazer contas de cabeça.
Perco-me.
Sou cada vez menos eu.
Encontro-me cada vez com menos frequência nas minhas fotografias, nos meus sorrisos e posturas. Não que pareçam gastos. São apenas mais pesados, desinteressantes. Desprovidos de qualquer tipo de serenidade, ainda que teatralizada.

Entretanto, parece-me que, até hoje, me tinha recusado a acreditar naquilo que para mim roçava a melhor mitologia urbana dos anos '90. Mas, ao que parece, existem rádios suficientemente maléficos para me comerem, com sofreguidão inaudita, a minha cassete predilecta. Acabou-se o piano de parede dorido. Quase derramei uma lágrima bem sentida quando tive aquele cadáver de música, com as tripinhas pretas cá fora, enrolado na mão.

Ainda assim, parece que cassetes mortas são, actualmente, o meu problema mais grave.

um mês depois

2008-05-15T10:14:00.000-07:00

Remember me as a time of day...

Arte

2008-05-15T03:11:00.000-07:00

Hoje, às seis da manhã, dei-me conta que os gatos, além de extremamente inteligentes e contratáveis para uns quaisquer serviços secretos de uma grande potência, têm uma sensibilidade assinalável para a arte moderna.

Com menos de um quilo cada um, conseguiram exprimir-se em toda a sua genialidade e fazer o que muitos grandes artistas fazem: dar um novo significado às coisas do dia-a-dia.

Eles conseguiram ver a minha cama não como um local de descanço e restituição da beleza natural mas sim como uma sanita.

A-do-rá-veis.

Catapulta IV

2008-05-15T02:55:00.000-07:00

Chego ao meu apartamento, dez sufocantes andares mais abaixo, e encontro a Adélia a trepar-me as cortinas do quarto/sala/cozinha/lupanar. Desprendo as patinhas de anzol das pobres cortinas e ponho-a no chão. Ela corre para o Esteves e começa a roer-lhe uma orelha. Daqui a dez minutos estão cansados e vêm deitar-se ao fundo da minha cama. Faço um chá, enquanto vejo a Adélia a endireitar-se muito, pronta para atacar. Ferveu a água.

Ponho a chávena em cima da minha mesa-de-cabeceira e deito-me à espera que o chá arrefeça. Acabo por adormecer, a contar os fungos do tecto, naquele canto, ali.

O que me consola é que as baratas não voam.

Catapulta III

2008-05-15T02:45:00.000-07:00

- Está boa? - eu aceno, monossílabo algo - Está magrinha, tem de comer se não qualquer dia não consegue vir até cá acima pagar-me - ri-se. Mantenho-me impávida, ela não tem piada e o prédio não tem elevador.
- Não se preocupe, dona Irene. Comida e falta de fome não me faltam... - e lança aquele olhar condescendente dela.
- Vai filha, que deves ter muito que fazer.
- Então até logo, dona Irene.
- Até logo...

Enquanto desço as escadas, tento separar os cheiros que exalam das minhas botas de borracha. Já estou imune à água-de-rosas, tanto que já nem conta como um cheiro para mim. Pelo menos um que valha a pena. Sinto... sumo de laranja, salsichas frescas queimadas. Maionese passada de validade. Raios, não sei como é que ela sobrevive lá dentro.

Catapulta II

2008-05-15T02:38:00.000-07:00

Por isso comprei umas galochas, para quando vou à casa de banho e quando vou pagar à senhoria.

Tem um apartamento nojento no último andar do prédio. Acumula sacos de plástico com coisas a apodrecer, às vezes ainda a mexerem-se, e encharca tudo com água de rosas. É uma senhora peculiar, para não dizer mesmo "assustadoramente estranha e arrepiante".

Não lhe consigo ditar uma idade; é possível que tenha nascido no início do século XIX. Pinta o cabelo grisalhíssimo de um amarelo semelhante ao das canetas fluorescentes. Para dizer a verdade, toda ela é um enorme neon ambulante, os olhos borrados de azul ciano e os lábios pintados fora da sua linha, a vermelho vivo, para parecerem maiores. Adora pedras e âmbar. Ouço-a muitas vezes dizer que também adora animais mas nunca lhe vi nenhum em casa, a passear-se fora dos sacos. Fala muito lentamente, como se o fim não fosse claramente eminente.

Catapulta I

2008-05-15T02:30:00.000-07:00

É um sentimento.
"Sinto-me catapultada", para dentro, para fora - sempre com mais força-, para baixo. É como viajar no tempo. Agora estou aqui, sou catapultada e dou-me rapidamente conta do que realmente se está a passar. A tal iluminação da mente, que é tão dura e fria como os mosaicos da cozinha. E igualmente conspurcada. E, do mesmo modo, quem fez a sandes de fiambre e queijo foi embora sem arrumar nada.

Que imundice. Tenho moscas nos olhos. Não me levanto da cama há dias senão para ir à casa de banho. Os canos do andar de cima estão expostos na minha casa e, quando tento responder ao apelo da natureza, como seja urinar, faço-o sob o fervilhar do tétano e das descargas intestinais de uma pessoa que não conheço. Nos dias maus, os canos transpiram; já se formaram estalagtites.

Para todos os efeitos, era uma vaca

2008-05-04T04:53:00.000-07:00

Numa tentativa bem frustrada de oferecer uma prenda não banalizada à minha mãe - que não é só mãe mas também quarentona, neste lindo dia de Maio - decidi-me a fazer-lhe um elefante.

É o animal favorito dela, possivelmente uma reminescência do tempo que passou nas Colónias enquanto era criança.

Não podendo escapar ao olhar controlador da entidade parental feminina, vi-me obrigada a dizer que, aquilo que eu estava a fazer, era uma vaca. Fraca tentativa de encobrir o meu plano maquiavélico para uma fantástica prenda de anos, devo confessar.

A verdade, nua, crua e dura, foi que o elefante acabou por parecer uma tentativa pouco esforçada de fazer um paquiderme rosa e laranja, e que em nada se parece com o dito animal.

Na minha opinião, tinha saído melhor se fosse, de facto, uma vaca.

Desporto 2

2008-04-30T03:08:00.000-07:00

A minha infância foi pautada, senão mesmo quadriculada, por uma série de eventos casuais que me impediram de entender algo de desporto, tanto na prática como na teoria. O primeiro desses eventos foi ter nascido mulher; o segundo refere-se à minha incapacidade de trabalhar em grupo; o terceiro, à minha falta de coordenação motora; e podia continuar...

[piada básica] Ainda assim houve uma altura em que estive quase a pensar ir para um qualquer desporto de combate, mas desiludi-me quando me apercebi que só poderia dar um bom saco de porrada.

Com os anos, porém, além de ter aprendido a gostar de todas aquelas coisas que as "meninas" gostam, e é suposto que gostem - ginástica rítmica, patinagem artística, natação sincronizada e atletismo em geral - comecei a desenvolver uma atenção desinteressada por qualquer desporto que estivesse a ser noticiado ou acompanhado no único canal tragável da televisão pública portuguesa. Cheguei, inclusivé, a ver hipismo comentado por José Cid, senhor que merece o meu maior respeito, não só pela elegância suína com que devora pastéis de nata mas também pelo facto de possuir, ou ter possuído, um hipódromo na Mealhada. Faziam-se corridas de leitões que era uma delícia! E os perdedores eram, de imediato, assados. Bem, não de imediato. Primeiro fazia-se a entrega de prémios.

Mas onde eu queria mesmo chegar era à alarmante questão da ainda insuficiente variedade de modalidades desportivas transmitidas em canal aberto.

E o ténis-de-mesa de culpa?
E as fantásticas, gloriosas, titânicas olimpíadas de desmotivação?

Se existe uma bebida para os "desportistas do dia-a-dia" (está muito giro o anúncio, com pessoas a carregarem caixas de cartão vazias algures num rua de Lisboa, essa miserável capital do Império), por que não se transmitem os eventos desportivos que tão bem espelham esses dilemas?

Existem por aí programas televisivos que, com um pretenciosismo alucinado, reclamam o papel de emissores da desgraça alheia e pensam-se capazes de se sobrepor ao bom do ténis-de-mesa de culpa com as suas insubstituíveis grandiosidade e sentimentalidade quase católicas. Além disso, e uma vez que estes ditos programas cumprem muitas vezes a função de "Fundação Caridosíssima do Sagrado Corção de Maria", não vão de todo ao encontro da ideologia que guia, desenfreadamente, a culpa e a desmotivação.

Pede-se, implora-se, roga-se! um canto na televisão pública onde se possam escutar as lamúrias eloquentes de [pseudo] intelectuais, capazes de criar verdadeiros dilemas nas pequenas, mirradas, mentes nacionais.

Para quê os blogs? A nossa população está o suficientemente envelhecida (ou perdida) para só já ser movida por uma caixa de plástico ligada ora a um cabide, ora à tampa de uma panela no telhado.

A investida será feita!

A cura, a purga, a salvação - não as desperdicem

2008-04-29T03:00:00.000-07:00

Existem momentos, verdadeiros momentos de iluminação, em que a genialidade de uma revelação arrebatadora consegue iluminar um quarto às escuras. Ou uma aldeia pequena, abandonada aos gatos e sem electricidade.

São aqueles momentos em que nos apercebemos, em que me apercebi, que tudo é auto-infligido e, portanto, parte de uma escolha. A dor, a anorexia mental e física, o sofrimento e a vitimização do eu são tudo mecanmismos que se auto-decidem, se auto-regulam na aparente confusão.

É emocionante descobrir, sem choque nem repulsa, que me rijo em volta de entranhas e bárbaros flashes emocionais, como quem fotografa uma feira de enchidos. A cada dia que passa, vou conseguindo, com alegre e galopante facilidade, rodear o meu pulso com o polegar e o mindinho. A cada dia que passa, vejo o meu ventre a tomar os contornos de uma Eva quinhentista, enquanto as costelas se tornam mais salientes e é possível contá-las com o olhar.

Que ninguém me toque pois a minha pele está áspera, como o meu carácter. Que ninguém ouse aproximar-se com pedidos de intimidade; seria como violar um cadáver. Que ninguém procure o meu cheiro. Só já se sentem os ciprestes e os crisântemos.

Que ninguém conspurque a minha campa rasa de mármore pois nela está selada toda a raiva e todo o desiquilíbrio que não puderam ser arremessados contra qualquer massa humana.

Que ninguém conceba sequer a ideia de me salvar pois eu cheguei a ser quem sou e não me decepcionei.

Não preciso de ser curada.

O "convencidismo" ideológico

2008-04-28T12:58:00.000-07:00

Ó
D
I
O

Pensamentos, palavras, actos e, sobretudo, omissões

2008-04-28T03:37:00.000-07:00

Aos olhos da Santa Igreja Católica, Apostólica e Romana sou uma pecadora de alto calibre, algo na linha de um lança-rockets. Não posso esconder o meu orgulho por tal classificação.

Desde pequena que me foi impingida a religiosidade como forma irrefutável de vir a ser alguém. Lembro-me das tentativas da minha mãe, que insistia em que eu fizesse a oração da noite. Ou da triste continuidade dada ao meu catecismo.

Desde cedo, muito cedo, porém, entendi que a fachada religiosa, mas não de um modo exacerbado, era o caminho mais límbico para cair nas graças da minha avó. Sou, hoje, a sua "netinha" (de resto são só rapazes...) e gozo do estatuto de ter sido sempre a mais adorável, inteligente e promissora.

Bem, na altura era.

De certo modo, apesar de sentir que a minha avó já deu pela falta de Deus na minha vida - como aquele amigo que vinha sempre às festas de anos e, de um momento para o outro, deixou de aparecer - faço ainda algumas aparições genialmente teatrais nas leituras de Domingo de Páscoa, lá na aldeia.

The thing is, eu sou, no fundo, uma pecadora. E que regozijo, meus amigos! Que alegria! Não estar presa a muitas das [ridículas] convenções sociais que vêem o amor livre como putice, o pensamento livre como leviandade mental, a expressão oral livre como algo muito além do que Deus pede para que nos "multipliquemos". Do que sou mais partidária, confesso, é da omissão. Omissão de tudo e de mais alguma coisa, até de comida, de vergonha, de dignidade.

Sinceramente, é assim que se chega à loucura.

Hydrocephalus

2008-04-22T02:45:00.000-07:00

Quando chegamos a ser aquilo que realmente somos, acabamos por descobrir que o que somos em nada corresponde àquilo que achávamos que éramos.

Porque todo o ser humano é naturalmente mórbido, cruel, pessimista, derrotista e assassino, não existe salvação para as almas.

Sorte daqueles que nunca, nem no seu leito de morte, descortinam o veludo púrpura do que realmente são. Em paz morrem os imcompletos.

Nos caixões cravam as unhas os que se olharam ao espelho uma noite e nele viram tudo o que sempre repudiaram nos outros.
Nessa noite não dormem.
Até morrerem nunca mais voltam a estar vivos.

Columbofilia, Columbofobia, Columbomagia - do amor, ao medo, à mistificação

2008-04-22T02:29:00.000-07:00

Muita gente está familiarizada com os "Five Stages of Grief". Introduzo, em mais uma noite sem sono, uma classificação revolucionária que resume as fases de sofrimento antes da morte, antes de qualquer contacto real e justificadamente classificado como uma situação de fase terminal.

A fase da Columbofilia refere-se ao estado em que as mentes ingénuas, medíocres, entram em contacto com algo que lhes parece fascinante mas que não conhecem de todo (o amor, os pombos).

A segunda, a da Columbofobia, remete para o assustador momento em que se descobrem os defeitos da coisa outrora fascinante (o amor, os pombos). O afastamento é eminente e ocorre a passos lentos, de costas, até as palmas das mãos encontrarem uma parede branca onde pousam. Depressa se elevam à boca aberta de medo.

A terceira e última fase ocorre quando, do medo, surge a derrota e se vive na ridícula e infundada esperança de voltar a sentir amor, sob a forma de um príncipe encantado, ou de voltar a gostar de pombos, durante um espectáculo de ilusionismo.

spina bifida - do que não se vê

2008-04-21T14:38:00.000-07:00

Que resta na ausência da inquietação? Será que sobrevive a eloquência ou que se perde o encanto do desespero?
Vejo-me a braços com novos projectos, cada um deles destinado a fracassar ou a ficar incompleto. Não consigo evitar. Do mesmo modo que não consigo superar o que, dizem, é patológico, endémico, e me obriga a entreter as mãos para evitar pensar. A ideia assusta-me. Sinto que estou a fugir, com a estúpida elegância de uma orca a sufocar numa loja de cristais, àquilo que profundamente me perturba.
Fecho-me em infantilidades. Conjugo-as, corrompo-as, com imagens eróticas e planeio trabalhos de ligas numa Barbie dentro de uma televisão verde, de cartão.
Com o seu ar angelical, quero mostrar dela o que não aceitam que mostre de mim. Quero que vejam nela o que não concebem em mim.

Queria posar nua, cabisbaixa, o olhar acutilante posto na câmara.
Queria ser vítima, actriz, usada, abusadora e arrepender-me no fim.
Queria ser eu, ele, sem ele, em mim.
Queria calar, engolir, esconder, fugir.

Mas não posso, é disso que me tentam curar.

Cleft palate

2008-04-19T02:26:00.000-07:00

Olho à minha volta e vejo os despojos incompletos de uma freneticidade agoniada.
Tudo por fazer.
Tudo a meio.
Tudo sem fim nem esperança de se sentir completo.

Chove. As bonecas da minha mãe precisam de capas. Mas a minha inércia cruel fá-las sofrer, de vestido de Verão ou combinação, dentro do roupeiro. Imagino o que dirão de mim, que as voto a estes abandonos cíclicos como, no fundo, me voto a mim.

Ainda assim, se toda a gente votasse em si própria, o mundo seria um caos. Existem, felizmente - dentro desta lógica deplorável -, pessoas que abandonam os outros e que, deste modo, lhes poupam o trabalho que é abandonarem-se a si próprias.

Uma vénia a essas pessoas, que fazem com que a degradação interior não se manifeste a uma escala tão alarmante.

Carne para canhão

2008-04-19T02:15:00.000-07:00

Vizualize-se. Uma pele tão ebúrnea que o sistema circulatório fica exposto sem piedade.

Vizualize-se. A remoção do último tom rosado dessa pele com a passagem de um algodão embebido, embriagado, em água oxigenada.

Vizualize-se. Uns lábios tão vermelhos e carnudos que destoam da expressão cadavérica do olhar, da compressão ressentida, duramente ressentida, de um maxilar contra o outro. Até que se sentem os microscópicos estilhaços do esmalte.

Vizualize-se. A saliência doentia de cada osso que pode sobressair. O desgaste da pele, qual tapete espezinhado, a querer romper onde o cálcio empurra.

Vizualize-se o desespero que é vizualizar tal coisa. Sinta-se, no fundo da mente, um grito surdo e escancarado. Saboreie-se aquela saliva com a consistência de açúcar líquido mas com a amargura do desespero infundado.

Sinta-se, no fundo da alma, sem pena nem compaixão, o nó na garganta, que castra o pensamento e a vontade.

Ouça-se o gemido trémulo e angustiado.

Conseguem agora sentir o cheiro a cadáver?

Uma oliveira do Alqueva e seis canas de bambu

2008-04-18T12:50:00.000-07:00

Por falar em criações e condições para a biodiversidade, tenho-me visto obrigada a reflectir sobre as potencialidades do nosso território nessa matéria.

Considere-se:

Os pandas morrem na China por falta de bambu, por apoiarem o Tibete e porque dão fatos de carnaval giríssimos. Nós, nos nossos espaços verdes urbanos, contamos sempre com meia dúzia de canas de bambu, apoiamos o Tibete só porque temos pena de algo de que não estamos na verdade a par e para o Carnaval gostamos é de palhaços. Portugal é um bom local para criar este tipo de ursos budescos.
Além disso, temos a situação do koala. Bichinho de habitat ameaçado, vê-se muitas vezes esfomeado ou chamuscado, quando as fagulhas dos incêndios australianos lhes alcançam as orelhinhas farfalhudas. Nem de propósito, Portugal tem conseguido fazer decrescer o número de incêndios a cada ano que passa [porque já não vai havendo nada para queimar] e contamos com uma extensa e invasora população de eucaliptos! Ou "cliptos", como diz o meu avô. Imagine-se o negócio que não seria para as empresas madeireiras vender as inúteis folhas aos desgraçados e desenquadrados animais. Imagine-se, também e com calma (que a imagem requer ginástica mental), um koala encolhido numa oliveira no Alqueva e com um entrançado de folhas de eucalipto (do género dos que se fazem às cebolas) dependurado de um ramo, à espera de ser trincado. Sim, à espera. Que os animaizinhos em vias de extinção apresentam perfis claramente suicidas. Nem pela própria vida perdem aquela lentidão de totem.

Chuva sobre telhado de zinco

2008-04-18T12:30:00.000-07:00

Enquanto tacteava distraidamente o balcão da casa-de-banho, à procura do meu creme de noite, palmadeava, com a outra mão em forma de concha, a nádega direita. Sentia o relevo da roupa interior, sentia as pequenas formas, que no fundo são flores aveludadas de quatro pétalas, daquele rosa-inocência, aquele rosa-sensualidade-virginal.

Tacteando e palmadeando, a minha mente concentrou-se, escolheu concentrar-se, no frio polar da minha boca, acabada de escovar. Creio que nas suas condições climatéricas poderia fazer criação de ursos polares e garantir-lhes um gelo sólido onde pousar; sólido e frio como só uma mente irrequietamente perturbada consegue oferecer.

Escovei também o cabelo mas não creio conseguir criar lá nada, nem toupeiras.

Momento escatológico mas com classe

2008-04-16T12:33:00.000-07:00

Adoro a simplicidade com que alguns animais comem enquanto defecam.

É uma espécie de "ciclo sem fim", à "Rei Leão" da Disney, mas com toda a dureza da realidade natural e sem a voz do Elton John. Remarkable.

"Insónia" ou "Como aprendi a aproveitar a noite e deixar de me preocupar"

2008-04-16T02:24:00.000-07:00

É recorrente, demasiado, dizem os médicos, acordar a meio da noite e não conseguir voltar a adormecer. O processo arrasta-se durante uma hora ou mais mas entretanto compreendi que podia tirar partido desse tempo e conhecer-me enquanto o sono não voltava.

Em posição fetal, ou fatal, para mim, descobri a aflição de sentir cada centímetro cúbico da minha cabeça a doer. A vontade foi de a prender no meio dos joelhos e pressionar, pressionar, até que os meus olhos dependurassem da borda da cama. Resolvi não o fazer. A minha ambição por ter novas visões do mundo não é assim tão grande.

Tentei depois a posição que ajuda o espírito a empreender uma viagem astral. Já eu ia na rua de cima quando senti o meu nariz a escorrer água. Perdi a concentração, que com tanto esforço tinha conseguido, ao ver-me obrigada a acabar com o irritante gotear. Tratei do assusto com a manga do pijama. Descobri, então, que a minha anca está tão saliente e, aparentemente, frágil que podia ser confundida com a ponta de uma lança pré-histórica.

Acabei por adormecer, algures nesta arqueologia às escuras, a boca no ansaime que me impede de comer os meus próprios dedos durante a noite e, eventualmente, de me engasgar com eles. É bonito, o ansaime, de couro castanho e com umas fivelas lindas na nuca.

Sem rei nem rock, tudo a eito, até ao fim

2008-04-15T13:29:00.000-07:00

A Toupeira dispensa todas as apresentações que se seguem. Dispensa etiquetas, rotulações e atribuições de pedigries que nada mais fazem do que resumi-la a uma insignificância com que não se identifica.

A Toupeira vive do ar, do escárnio, da maldicência sarcástica e acutilante, tudo alimentos sem gordura e que lhe garantem uma vitalidade assinalável e uma imagem sublime.

A Toupeira, eu, vai hoje começar a esgravatar nos sótãos imaginários criados pela insalubridade dos ambientes em que se move.