Nota importante para o eu do futuro: O Miguel era e é um banana

Recentemente, num momento de profunda fragilidade emocional e da mais perfeita amnésia, vi-me envolvida num remoinho de emoções que incluía culpa, insuficiência, dúvida e uma espécie de saudade pelo que não foi nem nunca seria - misturado na AirFryer fica super estaladiço. Foram cerca de cinco meses disto, com contracturas à mistura e pedaços de pele seca no braço direito. Um dia, depois de uma conversa com uma daquelas pessoas valiosas, munida dos seus truques profissionais, acordei com uma revelação: o Miguel é um banana e sempre o foi.

A pessoa que eu era, em 2008, sabia isto muito bem. Talvez não tenha tido a capacidade de lidar com esta informação do modo mais saudável ou eficiente, mas sabia-o indubitavelmente. A esta distância, com alguma amnésia ainda, chamar-lhe-ia instinto. Na altura, chamar-lhe-ia rescaldo.

O meu rescaldo foi adormecido por seis anos de medicação desadequada e mais onze de um vai e vem emocional nem sempre fácil de gerir. E, no fim, afinal, eu tinha só uns fios ligados de um modo diferente e não precisava de ter estado drunfada daquele modo. 

A versão e a percepção da história pode divergir consoante o interlocutor. Mas, agora, reencontro-me com a pessoa que eu era em 2008, numa mesa de um café, chazinho quentinho nas mãos - porque é Maio mas Maio no Minho à beira-mar não rima com Esgaio, rima com "miséria de tempo" - olhamos uma para a outra, abanamos a cabeça em jocoso descrédito e dizemos "O Miguel é e sempre foi um banana".

Isto porque quem não é banana, é bastante mais claro nas suas intenções e no modo como comunica; abstém-se de subterfúgios e de paternalismos. Quem não é banana abstém-se de comparações elogiosas e de promessas venerativas que não se concretizam. Quem não é banana, sabe manter a distância. E quem não é banana não é, em última análise, um sonso disfarçado de intelectual simpático.

Mais informo que, de todas as pessoas potencialmente bananas com quem me envolvi emocionalmente, esta espécie de banana - o banana de Massamá - foi a única na minha vida que desrespeitou uma preocupação minha no campo íntimo. Se concordei, no final, e segui a minha vida? Sim. Mas olhando para trás, o Banana de Massamá foi o único ao nível daquele tipo de irresponsabilidade. Para, depois - pasmemo-nos! - adormecer qual morsa, ressonando sonoramente, de costas viradas para mim, quase todas as vezes. As vezes em que não o fazia era porque tinha de ir a algum lado ou de pôr Jeff Buckley a tocar, ou a banda sonora da Guerra das Estrelas.

E se aquilo que, inicialmente, me tinha parecido compostura perante a minha tentativa de acabar com a minha própria vida, a esta distância parece-me, apenas, indiferença e desapego. As pessoas próximas de mim ou me ralharam ou ficaram profundamente assustadas. Mas o Banana de Massamá não. E, como parece impossível extrair-lhe qualquer informação honesta, completa ou sentida, nunca saberemos a versão dele da história.

Ainda para mais porque eu "não estava nem estou numa posição de receber uma resposta justa". Ora vejamos: eu estou sentada, tenho as minhas tensões controladas e estou hidratada. Tenho um ouvido apuradíssimo. Parece-me que reúno a posição e as condições para ouvir tudo e mais alguma coisa. Aliás, não há nada que um banana me possa dizer que eu já não tenha dito a mim própria pelo menos uma vez. O bom e o mau. Por isso, estamos apenas perante um caso de "eu não quero" - válido - e não tanto de "não se reúnem as condições atmosféricas para procedermos à divulgação desta informação dolorosa e ofensiva". Falta aqui aquela pontinha de frontalidade do Norte "Oh pah, não me fodas o juízo com isso. Já não és crescidinha?". E eu pensava "Ora foda-se, este banana até tem razão". 

Só que a fruta, natureza morta, nunca foi muito boa a expressar-se e, no fundo, com o tempo, só acaba por apodrecer.

Miguel Paisana Morais Miguel Paisana 

Miopia cerebral

No outro dia, passeava eu perto do castelo de Guimarães quando ouço uma vozinha universitária, semi-extasiada, a proferir as seguintes palavras "Eu quando venho a um sítio destes não me sinto em Portugal, não parece Portugal".
Por pouco não contive a minha vontade de a empurrar muralha abaixo. Mas depois pensei. Pensei que tinha pena desta pobre criatura, com sotaque "lá de baixo", que sofre da já clássica miopia de uma geração que voa para qualquer lugar da Europa assim que recebe uma promoção da Ryanair mas que se recusa a conhecer o seu próprio país e todos aqueles sítios que, situando-se nele, não parecem dele.
Esta moça que, muito provavelmente, vive do e para o Facebook, onde incontáveis vezes algum iluminado partilha "Os 7 lugares mais mágicos de Portugal" ou "21 sítios incríveis em Portugal" (provavelmente sem lá ter estado nem tencionar lá ir), diz que não se sente nesse mesmo país.
Onde se sente ela? Na Rodésia? Na Checoslováquia?
Talvez esta pobre alma tresmalhada do caminho da Portugalidade ficasse apoplética e à beira de um fatídico desmaio se visitasse Monsanto ou Marvão, ou qualquer outro lugar de espectacularidade superior ou equiparável à do castelo de Guimarães.
Tanta formação e informação entregue aos bichos que nem lhe chegam sequer a sentir o cheiro.
[Fotografia tirada no Castelo da Arnóia, Dezembro 2017]

Menina burguesa de esquerda procura homem efeminado em quem mandar

Era uma vez uma menina muito burguesinha, no esquecido e fatídico ano de 2017, rodeada dos mais fixes e intelectualmente superiores amigos modernaços e progressivos.
Dita menina, educada em família vasta e tradicional, com certos rasgos de matriarcado, verdade - o que explica uma certa decadência moral do todo - tinha dentro de si, gravados a ferro e fogo, muitos dos valores conservadores, não tão fixes e progressivos quanto ela gostaria.
Desejando ardentemente constituir família, como qualquer rapariga de bem, escolhe homens efeminados e submissos, para que com a inaptidão deles possa desculpar o não comprometimento marital e subsequente ausência de procriação. Escolhe-os porque não é fixe e progressivo ser mãe ou ter um homem "homem". E nessa escolha, imposta - segundo ela - pela sociedade dos burgueses de esquerda, frígidos nas suas camisolas de gola alta e figuras esguias de quem passa fome intelectual, encontra a sua carta de vítima, de pobre vítima vergada aos desígnios do grupo, de vítima que deverá procurar a salvação em algum lado.
Abandonando o Deus em que acredita, subtraindo-se dos rituais de Domingo e da comunidade adjacente, esta alegre e bonita moçoila, com voz de anjo - certamente treinada no coro da Igreja - procurou um substituto para este agrupalhar de gente, que tanto anseia e valoriza.
Quem terá a resposta? Onde encontrará a luz que a guiará até si mesma, essa luz que a ajudará a ser progressista e fixolas e a realizar os seus sonhos de fada do lar, tudo ao mesmo tempo?
No venenoso, corrompido e fétido FEMINISMO.
Menina burguesa de esquerda pode agora culpar o patriarcado e quem ela quiser pelos seus falhanços pessoais ao mesmo tempo que justifica as suas acções conservadoras com a bandeira da libertação da mulher, da mulher que faz o que quer e que muito bem lhe apetece.
Batam palmas à menina, pois nunca vi ninguém dar tantas voltas a uma rotunda para sair pelo mesmo sítio por onde entrou.

Passaram-se seis anos desde a última vez que emiti um urro sequer neste blog. Seis curiosos anos de mudança, de enfretamento com nova informação, de contraste de experiências. Para trás ficam coisas com as quais já não me identifico totalmente, coisas que explanaria de modo diferente, coisas que refinaria. Mas aqui ficam como testemunho de que a mudança existe, é possível e benéfica. E que a estagnação é, como o feminismo da vitimização dos burgueses oprimidos, a fonte do mais fétido odor que entorpece as mentes e os corpos da nossa geração.

"Electricity" is not what this is about

- Não gosto nada desta música, já tinha notado isso em casa quando a tocavas...
- Yoko Ono, está caladinha...

Ofertas de Natal

E, por último, vamos sortear uma visita guiada à casa onde Marx perdeu a sua virgindade e a de Engels!